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DA LÈGE BÈ El zzito de AnconaNostra è 'n zzito dedicato a tuti j ancunetani, sopratuto a queli che vòle bè a sta cità nostra e che ama la PACE. È propio cu' stu spirito e cu' sti sentimenti che avemo vuluto mandà 'n penziero cumosso ale vitime dei bumbardamenti dela fine del 1943, come rapresentanti dele vitime de tute le guere. Ma qualchiduno ha fato el furbeto e nté 'n zzito che nun cià gnente - ma propio gnente - da spartì cun nialtri, ha usato i linke a sté pagine che avemo dedicato ale vitime d'i bumbardamenti per méte in evidenza, cun qualche tunelata de malafede, el fato che sti morti l'ha fati j aleati. Certo, questo è 'n fato vero, che avemo messo in evidenza ntéla presentazió dele pagine dedicate ai bumbardamenti, ma 'n conto è critigà 'n aspeto particulare de na guera, cume tute le guere bruta e urenda; diverzo è invece el discorzo - e qui sta la malafede - se la critiga la fa chi sta dala stessa parte de queli che la segonda guera mundiale l'hane pruvucata, cercata, preparata, e vuluta. E per furtuna ogi nun c'è bisogno de ricurdà a nisciuno chi ha straginato l'Itaglia ntéla tremenda aventura dela segonda guera mundiale ! E alora chi è capitato nté ste pagine partendo da qul zzito che cià fato el linke ha propio sbajato posto. |
DA LEGGERE BENE Il sito di AnconaNostra è un sito dedicato a tutti gli anconitani, soprattutto a quelli che vogliono bene a questa nostra città e che amano la PACE. È proprio con questo spirito e con questi sentimenti che abbiamo voluto inviare un pensiero commosso alle vittime dei bombardamenti della fine del 1943, come rappresentanti delle vittime di tutte le guerre. Ma qualcuno ha fatto il furbo e in un sito che non ha niente - ma proprio niente - da dividere con noi, ha usato il link a queste pagine che abbiamo dedicato alle vittime dei bombardamenti per mettere in evidenza, con qualche tonnellata di malafede, il fatto che questi morti sono stati provocati dagli alleati. Certo, questo è un fatto vero, che abbiamo messo in evidenza nella presentazione delle pagine dedicate ai bombardamenti, ma un conto è criticare un aspetto particolare di una guerra, come tutte le guerre brutta e orrenda; diverso è invece il discorso - e qui sta la malafede - se la critica viene dalla stessa parte di quelli che la seconda guerra mondiale l'hanno provocata, cercata, preparata e voluta. E per fortuna oggi non c'è bisogno di ricordare a nessuno chi ha trascinato l'Italia nella tremenda avventura della seconda guerra mondiale. E allora chi è capitato in queste pagine partendo da quel sito che ha inserito il nostro link ha sbagliato davvero posto. |
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I bumbardamenti del 1943 |
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16 Utobre 1943 (ore 11,20)
- Madona mia, risona la sirena... E si per zorte rìvene i ruplani... quest'è 'l zegondo fischio, ène rivati! Fioli bracéme, gente mia, crestiani! Cerché 'n rifugio o muriré mazati! Sta por'Ancona è nuda, disarmata, è na bravura a massagrà la gente?.. - Ma no, vedrai, ce fa st'impruvisata, po vane via senza butà gió gnente. - N'ha fat'in tempo a dilo, nun ha fato, 'riva 'n fragore da sturdì 'l cervelo, nun vel possu spiegà cus'è ch'è stato intrà sta pora gente, che macelo! Pre fala corta, a me m'ha suterato, Iì, su pel gasse... avevu da murì, na bomba a dó tre metri m'ha scupiato, ma so de pele dura... ecume qui. Legélo e rifleté 'nte stu diario, quest'ène storie vere, da Calvario. Si ce ripenzo
Si ce ripenzo a cus'émo passato sarìa da piagne, me ce vie' 'l magó, a tucà fuge, vechio e malandato, cuscì, de boto... bandunà nicò!
Robe più pegio n'évo visto mai, dopo i richiami, fame, caristia, carta nunaria, borcia nera… i guai! E po le bombe gente!... Mama mia!...
Qui fischi de sirene da strazià, che te strideva: - Fuge ch'è rivati culoro che te viénene a librà. - Chi conta quanti n'hane massagrati?
Cum'eremi ridoti... Madunina!... I pori giuvinoti ale fruntiere, i vechi, done, fioli ala berlina, sperzi pdel mondo… che giurnate nere!
Avemo bandunato casa nostra cun quatro straci, sopro na cariola, un zaco de miseria mes'in mostra; si ce ripenzo... me stroza la gola.
Dicevo suspirando: - Ind'andarò? - El core rispundeva: - Nun cel zò. -
E' sfulamento
E' sfulamento ingrossa la ruvina; truvasse a zonzo come un pelegrì in cerca d'un riparo, na cantina, na capaneta, un bùgio... un magazì.
Hai da dì grazi a qul'anima bona ch'ha 'vuto cumpassió e che t'ha lugato, quanto che sai fugito via d'Ancona e t'hane meso e! nome de sfulato.
El tribulà pre pudé tirà 'vanti... el fredo, el da magnà... che slinimento! Nel zò se questo era per tuti quanti... ma pri pureti sci!... «Tesseramento!»
Sta svernia t'ha durato mesi e mesi, pore famiie nostre, bandunate intrà i tudeschi, mericani, inglesi, indiani, neri, bombe e canunate.
Giorni e note drento int'una bùgia gruci, a sentì le bote ch'ha sparato e 'l puzo d'una casa che se brugia; chi è che po' ricuntàla è furtunato.
Chi l'ha scampata da stu brut'inferno nun ha vuiuto pialo el Padreterno.
Macerie e fiamele
Se smove el fronte... l'ultimo tudesco ha straginato via qui canunacio che cià tienuti tanti giorni al fresco, drento qul bùgio de qul rifugiacio.
Qualche culpacio sordo in luntananza ce dava da capì che se n'andava, e ce spirava al core la speranza de qula pace che se suspirava.
Tra tante pene, privazió e dulore, la fine de sta guera birbaciona, ciavésse ripurtato un po' d'amore e dato modo d'arivede Ancona.
E finalmente el giorno spasimato, meze parole e un nodo inte la gola, una streta de ma a chi cià iutato, érno ricarigato la cariola.
Ritorna la «famiia dela giostra» e se ritrova tuta slagrimata tra le macerie de st'Ancona nostra, ch'ha dato el zangue pr'esse liberata.
Per questo larde miari de fiamele, sparze pel mondo e su le Tavarnele.
Sogni la Pace
Intrà qui monti de ciugaia e tera, strade diserte, case bandunate, vedi el litrato de cus'è la guera: teti sfundati, porte spalancate...
Te va el penziere a qula pora gente, chiami un nome... gnente, case vote!... Te stregne el zangue, introbida la mente, intel cervelo tuo te se fa note,
sbacili muto, artorni a ragiunà, cerchi, richiami e dighi: - Ma perché sta cativeria de st'umanità?! - Guardi, suspiri, parli da per te,
penzi ala casa tua, al vecinato, ai vechi amichi gió pre stu rió; ma de st'Ancona cus'hai ritruvato? Te vie' da piagne de disperazió!
Inframezo a ste macerie, a stu dulore che te fa stremulì tuta la vita, c'è na speranza fiaca drent'al core: - Ma sta gueracia è vero ch'è fenita?... -
Te senti larde com'una furnace, te pare de smatì, sogni la pace!
Vigulo morto
Vieno pel Guasco e a qui me giro intorno come cercassi... un nun zò dive chi, nun speru gnente, cerco de capì, ma ciò 'n cervelo spaurito, «storno».
Na roba me turtura drento el peto, come se fosse un tarlo, un gran magó, sentu tremame 'l1 core de passió, vurìa rivede vivo el viguleto,
cum'era prima ch'io fossi fugito, prima che me sturdisse la paura. Primo nuvembre, giorno de sventura, ero fiuleto e quanto ciò patito!
Guardu sti sassi e i ochi me fa roscio, sentu inframezo un lamentà de gente, pori frateli mia, sangue inucente! Rombi de mostri, bombe, urendo scroscio!
Ma me rifò, ragiono, cerco, penzo: qui c'era la butega de Nunziata, pureta, manc'a dilo, l'ha cucata, sta pietra è dele scale de Lurenzo,
la casa de zio Fofo e nono Alturo?... Quest'era de Tilì, l'urmigiatore, po com'un gran picoto drent'al core, rivedu un nome «Bebi» a lì 'ntel muro;
me pia na smania e chiamo Bebi, a lu, vigulo morto, sentu el leco a londe, la voce mia ritorna e me risponde: - Chi cerchi te carì, qui nun c'è più. -
Suspiru e guardu ind'era casa mia, suchiudu i ochi, piagnu e vagu via.
Stu poro mondo
L'è bruto ragiunà de distruzió, a me me mete na passió intel core, ma prò n'è d'ogi o ieri che stu cervelo guerna sti penzieri.
Scólteme amico, parlo sul'unore, da quant'è che so nato è che ce penzo, quanto me piacerìa pudé dì tuto quelo che ciò qui drento el zentimento.
Stu poro mondo miga sarìa bruto, pènzece bè, guàrdalo el mare, gira i ochi al celo, rimira i laghi, i monti, le fureste, 'ndó brili e' sguardo tuto quanto è belo, la copia inamurata, el fiolo che sgambeta inte la cuna, la sposa sudisfata, la gente che lavora e che pruduce, el chiaro dela luna, el zole che ce scalda e dà la luce.
Per me stu mondo è belo e generoso, tuto te dà, se fa sculà le vene, ma l'orno, ingordo, sfrutatore, avaro, nun ze vergogna, è sciapo, un imbizioso, pe' la capeza el tie', com'un zurnaro.
Quanto se crede d'esse inteligente!
E ride a vede a tribulà la gente.
Purtropo amico mio, tute le cativerie de sta Tera, miseria, inquinamenti, bombe, guera... tiènelo in mente cusa digo io e stùdielo ben bè, fino gió in fondo: è l'imbizioso che ruvina el mondo.
Gente, i ruplani!…
Fischi d'alarme de tante sirene che stride, se lagna com'urli de iene, gente spaurita che fuge sbandata, che cure sfenita, cul pianto ala gola.
Strili e parole che spezene 'l core; ariva l'undata: tristi rumori de cento mutori, de mostri che vola.
Feroci fragori d'urdegni lucenti, butati a casacio gió sopro le case e crestiani inucenti, senza pietà.
Scene strazianti, selvagio furore distruge l'amore, cusa sarà!
Spetaculi urendi, buati tremendi che schianta, sturdisce, stronga, svilisce; trema la Tera, sussulta, s'inalza, ricasca, sutera.
L'è trista la guera!
E trista è la sorte, per tanti è la morte, case che brugia, palazi che crola, se rimpe la bùgia, el rifugio s'afola de gente lenita, ch'ariva sfiatata, che pare smatita, ch'ha salva la vita per carità.
Nuvuli scuri de polvere e fume se leva dai muri, tra squarci de bombe, spetri de tombe, nè fiori né lume, ma solo terore.
Macerie bagnate, lavate dal pianto, urli e preghiere ch'invochene un zanto, corpi senz'anima, gente strupiata, brugiata, sbramata, carne straziata ridota a brandeli, e sangue, frateli, mantato da un velo de pianto e dulore, quanto dulore!
Tra la pora gente el male spadrona da boia incuscente.
E i rombi ritorna, ritrema la Tera, sussulta, se rialza, ricasca e sutera.
L'è bruta la guera!
Spietata è la morte e maligna ripassa, spalanca le porte, se sente vecina che sfregula i denti, e ride d'i pianti, suspiri, lamenti; distruge la vita, vigliaca, predona, e nisciuno perdona.
Ma cresce i'urore, che strazio, fa pena le guance d'un fiolo rigate dal pianto, por'anima trema e singhioza parole... chiama ci fratelo che più nun risponde, fa tanta pietà... che umanità!
E cerca pietà che pare smatita na madre che langue e struge dal piagne la fine del fiolo che stregne ala vita, vede qui celo culore dei zangue, e prega vilita, sciatata, sfenita, lì, tra le macerie, in genochio per tera.
E' urenda la guera! |
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