... èra la cèga sdregàta del Màgiu

vèchiu de vénti sèculi aguntàni,

imbriàga cèga de gàta giàgia

cùme 'na piòva randàgia de nàni

chìchi e de furtori intìghi, uzòni

che tànfane de nùguli e de gràni

da i campicèli armàsti ancora bòni

sot'a i puntìli de le nòve cità

cu' i gratacèli sfàti, cu' j androni

de j uspedàli casermàti...sgagià'

de j amalàti svòti de la Vita

che, cùme tuti, se cùra dal campà'.

E 'sti furtori che 'nàfia i cudrìzzi

d'i copi rusciulàti, de le gàte

cu' le lalìsche in boca, de qù'i tìzzi

sènzza manòchi a fàndu strascialàte

mosce, intristìte surtìte lìbere

drént'a 'na Vìta bìgia che s'infràta

('n bàu-bàu s'infràta framèz'a lìlere

cagnàre a sbréga-dènte in te le fràte,

framèz' a recinzzio', 'ntra le lindiére) 

...era la notte stregata del Maggio

vecchio di venti secoli agontani,

ubriaca notte di gatta adagiata

come una pioggia randagia di nani

chicchi e di fortumi antichi, ozoni

che tanfano di nuvole e di grani

dai campetti rimasti ancora buoni

sotto i pontili delle nuove città

coi grattacieli sfatti, con gli androni

degli ospedali accasermati...urlar'

degli ammalati vuoti della Vita

che, come tutti, si curan' dal campar'.

E quei fortumi che annaffian' le code

delle tegole rosse, delle gatte

con quelle lische in bocca, di quei tizzi

che fan' senza ombrellacci camminate

spente, intristite uscite libere

dentro una Vita bigia che s'infratta

(s'infratta un cane frammèzz'ad ilari

canizze spaccadenti nelle fratte,

fra quelle recinzioni, e le ringhiere)

è i furtori che stàgia, che me sbàte

drént'a 'stu còre u' sfragèlu d'amore,

arzzìtu amore a 'ste ròse de Fàte,

a 'sti sprufùmi urìbili de dòre

ròse spampanàte sot'a le bombe

de piòte goce, chiòghe de culore

su 'ste cità marmìte cùme tombe

(el glìcine va in pùla 'nte le gnàfe...

...se slàrga campanèle cùme trombe...

...è i cuncèrti del Màgiu. E' le màfie

de le gàge. E' le dìngule d'i lìli...

...lilà' de upèrti pètali. E' j schiàfi

de gnàchere de fòje. E gògi trìli

de làle de cigàle se fà adàgiu

de magiulìni e lùciule e de grìli).

I' 'sta cèga è la pavàna del Màgiu

vèchiu de vénti sèculi aguntàni,

imbriàga, 'sta cèga de Fàta a giàgiu

su intìghe sprànzze dolce de giràni,

'ntra i pòghi fiori rosci ancora 'rzìli

de 'l pòpulu passìtu...

son' quelli che mi batton', che mi gettan'

in questo cuore un disastro d'amore,

riarso amore a queste rose di Fate,

a questi odori terrei di dorate

rose spampanate sotto le bombe

di lente gocce, macchie di colore

su queste città ghiacce come tombe

(il glicine va in polvere nei nasi...

...si allargan' campanelle come trombe...

...i concerti del Maggio. Sono i lussi

delle acacie. I dondoli dei mughetti...

...lillàr' di aperti petali. Gli schiaffi

di nacchere di foglie. E fiochi trilli

di ale di cicale si fan' adagi

di maggiolini e lucciole e di grilli).

In questa notte è il fresco del Maggio

vecchio di venti secoli agontani,

ubriaca, notte di Fata adagiata

su antiche spemi dolci di gerani,

tra i pochi fiori rossi ancora arzilli

del popolo appassito...

...e j strìdi de le gènti? Che fadìga

a ruvesciàsse percòsa i Dirìti

ène sèmpre i capòti e cià la sfìga

d'avéce drént'a j òchi, cùme arzzìti

fjòli mai nàti o, nàti, armàsti fjòli,

un gìgliu cilèstre in grépi zzìti,

cùme pupìla bèga, un pontu mòlu

p'r indo' che smìcia el mondu cùm' el smìcia

la roscia chiériga del Zzole a molu

'nt'j urizonti sèmpre nòvi, che sbìgia

drént'al vasco' de la cèga, del màre

a sgranfignàndu, colcu, cicatrìci

de lùstri gonfi e stràchi de cagnàre

framèz'a umanità da già sculpìte

cùme i marmìti mostri su le àre

de pièvi d'alabàstru ruginìte,

le boche bè' slargàte a fàndu ciùrme

de pure, de gastìghi, de nun Vìte?

'Sti sgàgi de 'ste nòve gènti è ùrne

de òssi sparniciàti a i quàtru vènti,

tombe de San Sebastiàni de l'Urbe...

...e i gridi delle genti? Che fatican'

a rovesciarsi visto che il Diritto

è sempre il suo rovescio ed han' la sfiga

di aver dentro negli occhi, come riarsi

figli mai nati o, nati, ancora figli,

un giglio celestrino in campi zitti,

come pupilla cieca, un punto mòllo

per dove il mondo scrutan', come lo scruta

la rossa chierica del Sole a mollo

nei sempre nuovi limiti, che cadon'

dentro il vascone notturno, nel mare

sgraffignando, steso, cicatrici

di lustri gonfi e stanchi di cagnare

frammezz'a umanità di già scolpite

come i ghiacciati mostri sulle are

di pievi d'alabastro arruginite,

le bocche ben' slargate a far' boccacce

di teme, di castighi, di non Vite?

Questi urli delle nuove gènti urne

di ossi sparpagliati ai quattro venti,

tombe di San Sebastiani dell'Urbe...

...e tute mosche se fà qù'le gènti

nòve drént'a le fiòche cùme gògge

de làpi slalàte...e smòrcia i pénti

lùmi d'i girasoli e su le lòge

longhe filàre de bìge furmìghe

che sbìgia (cùme sbigiàva le Lòge

setecentésche segréte e intìghe)

...el Zzole che frùta, gnafo' del cèle,

in tanti ràgi urocròmi de rìghe

rosce cùm'è rosce qù'le chèle

de i cherpùscoli che mociga, ogni

che sfrìgia cùme làgreme le véne

più cùpe, le dèrme...cùme scurpioni

che gonta da qù'le làme de 'n mondu

slamàtu, caldàru de sgruloni...

(e le arzzìte catàstrufi de 'l mondu

se fà moscu runzà' de ferìte

cùme se lùte fùsse i' spàzziu fondu)

...e 'na furmìga arfà' i ponti, le drìte

rutàje de le più spèrzze stazioni

'ntra le tàje de ceràse infinite.

...e tutte mute si fan' quelle genti

nuove dentro i rifugi come arnie

di api senz'ali...e spengon' i pinti

lumi dei girasoli e sulle logge

lunghi filari di bigie formiche

che cadon' (come cadevan' le Logge

settecentesche segrete e antiche)

...il Sole che goccia, nason' del cielo,

in tanti raggi urocromi di righe

rosse come son' rosse quelle chele

dei crepuscoli che mordono, unghie

che graffian' come lacrime le vene

profonde, le pelli...come scorpioni

che montan' da quei squarci di un mondo

squarciato, caldaia di sismoni...

(e le riarse catastrofi del mondo

si fan' muto ronzar' di ferite

come fossero faville in spazio fondo)

... e una formica rifà i ponti, le dritte

rotaie delle più perse stazioni

tra gli alberi di ciliegie infinite.

Perché me fà patì' qù'i papuloni

panàti cu' la céra e cu' i pastèli

cùm'i fjòli che le mà', sbruduloni,

impàna de papéte, farfarèli

gonfi de primavère 'nti calzzéti

mosci de le sére gonfie de mèli?

(Fjòli che strégne 'nte le mà' bè' stréte

cùne de marzapà' ch'è cùme albìni

precipìzi, spiumbàti drént'a i lèti)

Perché me fà schiupà' dòre le nìne

nàne de capumìle sbiànche giàle

indo' che m'infilzzàvu cu' le pìne

cùme s'infìlzza in màre cu' le làle

el cucalì' che béca e infìlzza i guàti

cùme vèntu divìnu naturale?

Impanigàmu i' 'ste paròle, guàite,

j ùndici setèmbri talebàni,

cùme tanti don chisciòti infilzzàti

'nt'i mulìni? Cùme impeciàti in pàgna

de vìschi? O inveruchiàte làpi

in picigosi càlici de pàna?

Perché mi fan' soffrir' quei tulipani

impastati con la cera e coi pastelli

come i bimbi che le mani, sbrodoloni,

impastan' di pappette, monellacci

d'albe rigonfi in quei loro calzetti

molli delle sere gonfie di mieli?

(Bimbi che stringon' in mano ben' strette

culle di marzapane come albini

dolci di miele, caduti nei letti)

Perché mi fan' scoppiar' d'oro le ninne

nanne di camomille bianche gialle

per dove mi infilavo con le pinne

come s'infila in mare con le ali

il gabbianel' che becca e infila i guatti

come vento divino naturale?

Penetriamo in questi verbi, agguati,

undici settembri talebani,

come tanti Don Chisciotte infilzati

nei mulini? Come impaniati in pania

di vischi? O avviluppate api

in calici appiccicosi di panna?

O forsi ène le fiòche indo' se sgàpa,

corzze a l'inghiétru de j àstigi a tàne

meridiunàli indo' fìca la chiépa,

indo' i rapòrti ma p'rò è quéli umàni

ché i disumàni rapòrti è de fòrzza

e pe' 'sta fòrzza è sfragelàti i piàni

de le rivoluzio', che p'rò nu' stèrzza,

del Zzole, mastèla de le fusioni

e, adè', 'na spàsa de catràmi, spèrzza

cùme 'na pozza, pescola de ioni...

...se lìguida, cùme le galavèrne

se lìguida a le rùschie d'i limoni...

...se lìguida 'l bumbòlu del' invèrnu

da i giàci piédi de stagio' più trìste...

...e bòci de àlbe è bràgia d'infèrnu?

E' àlbe cilèstri che più nun esìste

...................................

e che incriàva culore da pìste

ceràse, da scòrzze de fìghi spàsi,

da le pùle de le albìne òstrighe

ciuciàte da Siréne, da le fàsi

O forse sono i covi ove si scappa,

corse all'indietro degli astici a tane

meridionali ove ficcano il mento,

ma dove i rapporti son' quelli umani

'ché i disumani rapporti son' di forza

e per lei si son' sfracellati i piani

delle rivoluzioni, che non sterzan',

del Sole, mastella delle fusioni

e, adesso, stesa di catrami, persa

come pozza, pozzanghera di ioni...

...si liquano, come i ghiaccioli

si liquano sui rami dei limoni...

...si liqua il ghiacciol' dell'inverno

dai ghiacci pié'delle stagion' più tristi...

...e gemme di albe son' brace d'inferno?

Son' albe cilestri che più non esiston'

.......................................

e che creavan' colore da peste

ciliegie, da bucce di fichi sparsi,

dalle polveri di albine ostriche

succhiate da Sirene, dalle fasi  

de le Lùne...èra Lùne de gìghe,

èra le spogne zzùpe de curàli

e pe' le fiézze de j òmi distrìghe.

E i mazzamènti èra sènzza pugnàli...

...èra le cèghe sdregàte del Màgiu

e i còri umàni èra cùme animàli

e tuti i ciòci del mondu èra giàgi

Soli slongàti e j òmi e le dòne

èra slongàti e j làstighi d'i bràci

longhi a pingèndu le stéle e le Lùne

su la finèscia de càsa e le londe

de le dùne su i còri e le tùnighe

de j amori loru pìnte de sponghe...

...chiòghe de màgi a le ghiànde a le zzìne...

...solu la piòva èra làgrema tonda...

...lìlera pèrla del mondu, purìme.

E cùme i fjòli che brìgula fiori

e sbòre càndite su dèrme albìne

qù'i òmi longhi, le gnàfe de fòri

àlte e slargàte al cèle del Màgiu,

qù'le dèlme...brigulàva...su i còri.

delle Lune...eran' Lune di gighe,

eran' le spugne zuppe di coralli

e per le ciocche degli uomini pettini.

E gli omicidi eran' senza pugnali...

...eran' le notti stregate del Maggio

e i cuori umani eran' come animali

e gli orologi del mondo adagiati

Soli allungati ed uomini e donne

lunghi e gli elastici delle braccia

lunghi pingendo le stelle e le Lune

sulla finestra di casa e le onde

delle dune sui cuori e le tuniche

dei loro amori dipinte di sponde...

...macchie di ginestre sui glandi sui seni...

...solo la pioggia era lacrima tonda...

...allegra perla del mondo, Purim.

Come i fanciulli che sbriciolan' fiori

e spermi pallidi su pelli albine

quei lunghi uomini, i nasi all'infuori

alti e allargati al cielo del Maggio,

quelle forme...sbriciolavano...sui cuori.